Een drankje op je appartement. Een taxi. Een underground party, ergens in Hackney Wick. Het Olympisch stadion wijst je de weg. Je betaalt, je drinkt, je danst. Je ogen ontmoeten een ander paar ogen over de dansvloer, in een nanoseconde tussen de flitsen van de stroboscoop. Je volgt die ogen naar de bar, je zegt iets stoms. Je biedt een drankje aan. Je gaat naar de rookruimte, en dan terug naar de dansvloer. Je praat. Je danst. Je streelt. Je kust. Je boekt een andere taxi. Je brengt de nacht door in bed, en de dag in de kroeg. Je maakt plannen om elkaar weer te zien, maar dat komt er nooit van. Night is de geur van die lang vergeten gewaande vrijpartij die in je hoofd blijft hangen, langer dan ze waarschijnlijk zou moeten.
Bulgaarse roos, komijn, saffraan, agarhout (oud)
Olivier Cresp
